Vermelhar

2005-09-06T22:51:00.000+01:00

o lugar do morto - foto e texto, © direitos reservado ao autor nelson d'aires

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hoje chove meu amor. esta água que ainda é muito pouca vai apertar a terra onde estou enterrado. mas não faz mal minha querida, eu não preciso de mexer os ossos e a carne, essa, já serviu de alimento às larvas que cresciam dentro de mim.
apenas quero dizer-te que toda esta água, que ainda é muito pouca, vai fazer com que a erva cresça nesta campa e com ela algumas flores daninhas que me farão companhia quando a terra começar novamente a secar.

sorrio, parece que te ouço dizer para eu despir-me, descalçar-me e ir receber a chuva. é verdade? sabes bem que o mar pertence aos gritos dos náufragos, e daí de onde estás até aqui onde estou, os náufragos são muitos e todos eles gritam por terra. mas eu meu amor, sou um homem com sorte, a terra já me pertence. e agora que o frio vai descer pelos ramos das árvores até cair maduro sobre o manto de folhas mortas, dou graças à chuva que vai apertar a terra e assim aconchegar-me para as longas e desertas noites de inverno.

agora deixa-me só afastar um pouco estas raízes da minha boca para te beijar os pés e desejar-te boa noite, meu amor.

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2005-08-27T21:36:00.000+01:00

pampilhosa da serra, agosto 2005 - foto e texto, © direitos reservado ao autor nelson d'aires

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de volta ao sossego do meu querido sótão. a desarrumação continua e os gatos ainda urinam no chão do quarto ao lado do meu. as janelas continuam abertas na posição exacta da respiração possível e as portas despidas de fechaduras continuam encostadas ao pó. nas unhas das mãos e dos pés transporto a terra e as cinzas de três mil quilómetros feitos de carro, sempre na cauda dos fogos florestais.

o fumo ainda não desapareceu e não vai desaparecer nunca. é certo que tudo renasce.

as roupas, o tecido dos bancos do automóvel, o meu cabelo: tudo cheira ainda a fumo, tudo é fumo. se há memória que sobreviva ao fogo é o cheiro denso e negro do fumo. não sei ainda o que fotografei, mas sei o que vi: a terra arde, as pessoas choram demasiado com os braços cruzados e os bombeiros voluntários precisam de descansar mais.

foram duas as semanas em que persegui as chamas que expulsaram os animais dos seus habitats (aqueles que não conseguiram fugir morreram e as suas estórias levadas com o fumo). por conta própria fui tentar fotografar o medo, o espanto, a fuga, a destruição, o combate, o cansaço, o sono, a vigília, a fome, o regresso. não sei ainda se o fiz. mas uma coisa eu sei: o fogo não é feito de silêncio.

o fogo é a melhor das companhias pois nunca me senti sozinho, havia sempre um grito por perto.

investi as minhas férias no esforço de alcançar todos os dias as consequências das mais altas chamas. o dinheiro, esse, quase não o havia e o que havia foi investido quase todo em gasolina: sempre a combustão. um corpo cansado dorme em qualquer lado e nunca reclama, umas noites "dormi" na mata e as restantes no banco de trás do meu querido carro. a comida, essa, raramente era preciso mais do que o necessário. o bem mais precioso foi a água, não para o banho (luxo desnecessário. bastou um em duas semanas), mas sim para beber e para apagar o fogo.

agora preciso de descansar de tudo isto. sim, tenho essa sorte, entrei e saí sem "danos". houve quem não tivesse essa sorte. e como não tenho este trabalho comprado por ninguém, voltarei a ele daqui por umas semanas.

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2005-07-29T20:58:00.000+01:00

foto e texto, © direitos reservado ao autor nelson d'aires

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"(?)como é que alguém se pode preocupar com as massas, quando se está nas tintas para a opinião dos indivíduos?"
in A lua e cinco tostões
de Somerset Maugham

que dor transporta cada um destes homens dentro de si, para se submeterem em conjunto à morte? que mentira terá sido sussurrada ao ouvido de cada um deles para correrem todos eles deste modo à procura do massacre? que parente comum lhes terá morrido de fome em todos eles?

os gritos. sempre os gritos como engodo. todos querem para si o fluxo da violência, todos eles anseiam à vez pegar nas rédeas do caos e disseminar o pó da raiva no dorso dos homens que estão de mãos vazias e que se encolhem à passagem do bafo quente e muscular do sangue em explosão.

qual a terra de onde foram expulsos? qual o peso das pedras que cada um deles traz agrilhoada a uma das pernas? quais os nomes dos rios a que estão destinadas todas aquelas pedras?

a correria. os rostos liquefeitos. a carne a descolar dos ossos.
homens que acreditam apenas no eterno presente e no poder das cordas roubadas a quem se quer enforcar. todos correm, todos correm.

que amor terão todos eles abandonado para assim morrerem por nada?

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2005-07-10T20:20:00.000+01:00

© direitos reservado ao autor nelson d'aires

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era já madrugada. as flores lá fora destas paredes, cujo perfume está ainda adormecido no frio da pálida claridade, iniciavam o processo da recolha da poeira aquosa sobre as suas folhas para depois se formarem gotas e aí verterem o sonho da mobilidade que não possuem, a não ser o vento que as embalem ou então uma mão que lhes corte das raízes que as prendem à terra para morrerem depois livres.

cá dentro, ainda é de madrugada. existe o vestígio, o odor vegetal da morte em sacos plásticos transparentes. se alguém ali morresse, as flores decepadas assegurariam um funeral instantâneo e sem as ridículas coroas a que são submetidas, numa tortura de embelezamento.

a beleza de quem não faz perguntas, assegura-me a paz. ali, perante aquele olhar desinteressado, o odor das flores mortas mas cujas cores ainda maquilham os corpos embalsamados, torna-se mais intenso até que nos meus pulmões sinto a raiz da doença a crescer e a rebentar com a minha respiração.

todos temos em nós, desde a primeira célula, a semente da morte inseminada pela haste pontiaguda de um orgasmo que nos faz nascer sem direito a escolha. e é mais tarde, sempre em momentos desassociados ao que estamos a fazer, que a semente germina e as suas raízes começam a crescer até conseguirem envolver todas as funções vitais do nosso corpo.

todo este crescimento pode durar anos, ou ser breve. tudo depende da terra que até então conseguimos ter engolido.

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2005-06-26T19:31:00.000+01:00

Far Cry

(díptico, Paulo Nozolino na sua exposição Far Cry no Museu de Serralves - 12/05/2005) © direitos reservado ao autor nelson d'aires

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já fiz cinco visitas a esta exposição. este número cinco não quer dizer nada. é um número que não evidencia obcessão nem dependência. o número cinco é apenas um número valioso para as crianças, pois é pelos dedos das mãos que elas aprender a contar.
das cinco visitas (uma das quais guiadas pelo próprio Nozolino), deixo-vos por escrito o reflexo das suas fotografias em mim:

"não há fuga"

são estas as palavras de Rui Nunes e escolhidas por Paulo Nozolino para ficarem penduradas no final de um comprido corredor, convidando o visitante a sair da exposição sob escolta das "paredes" para onde todos Nós caminhamos contra.

"não há fuga", o erro do Homem é cíclico e a sua imaginação redundante. "o Homem precisa de sangue e de guerra"(1), é essa a sua invenção.

não é a identificação de um local que faz circunscrever o vírus. nada nos protege e nos iliba de qualquer culpa, nem o anonimato. é no chão que pisas o nome de todos os lugares que a tua vida permite existirem. o erro existe porque tu existes, porque não o assumir? no medo não há lugar para a melancolia.

o vazio também é lugar, a prova disso são os novos muros de betão que crescem em volta de uma terra, asfixiando um povo, na vã tentativa de se protegerem do medo. e ninguém do lado de cá faz nada. ignoram que a televisão e as fotografias não são estanques à doença.

exposição a visitar.

(1)transcrição de frase de Nozolino após descrever uma situação vivida numa viagem sua a Macau. Nozolino tinha ido fotografar um matadouro às cinco e trinta da manhã, durante 4 horas observou vacas a serem mortas à facada, era sangue por todo o lado. no fim da matança os "matadores" vão todos tomar o pequeno almoço, todos calmos e serenos. "o Homem precisa de sangue(...)"

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2005-06-20T07:04:00.000+01:00

manhãs, o que me são

demasiado luminosas. na noite passada esqueci-me de fechar o estore da janela. a exaustão provoca o esquecimento, não posso esquecer-me disto.

hoje, acordei antes do tempo. estou exausto, a minha cabeça sangra por todos os poros. o que fazer quando se deixa de ter o beijo como transfusão?

nelson d'aires

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2005-04-01T22:32:00.000+01:00

guardiães do tempo

© direitos reservado ao autor nelson d'aires

guardiães do tempo
de 01-abr-2005 a 30-jun-2005

exposição de nelson d'aires
local:FNAC GAIASHOPPING

guardiães do tempo

Queria conhecer pessoas. Durante alguns fins de semana movi-me numa periferia cujo raio não ultrapassou uma noite fora de casa.
Foi a descoberta de certos lugares como portais de um tempo a que recuei, acontecendo-me então pessoas daquelas que nos olham com
um sentido de humanidade e planura de vida, e uma serenidade nos gestos que causam o espanto de existir.
São elas, em seus vagares, as guardiãs dos lugares e das memórias do tempo , calmos monumentos ao necessário e perene humanismo.
É nesta empatia, na explosão íntima de um momento, que se revela a eternidade dos rostos, que a ganharam por serem genuínos e sãos.
Também assim a realidade poética dos gestos captados se torna estreita pela placidez da distância vencida face à câmara fotográfica.

nelson d'aires

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2005-03-09T13:41:00.000Z

Getsemani

fotografia a ser integrada em exposição no Sardoal| © direitos reservado ao autor nelson d'aires

Título: Getsemani
de 13-mar-2005 a 27-mar-2005

exposição colectiva - Nelson d'aires e Z
local:Atrium do Getas
Sardoal

"No Getsemani, Jesus, em oração, percebe todo o desfecho do grande drama da paixão: 'Minha alma está numa tristeza de morte. Fiquem aqui e vigiem comigo'. Jesus precisa de companhia e solidariedade, mas fica só. Todos dormem"

15 fotografias de nelson d'aires:
As fotografias que apresento são uma breve escolha documental sobre a festividade da Páscoa na freguesia de Fiscal ? Amares ? Braga. Trata-se de uma tradição secular, onde actualmente a maioria dos emigrantes regressa à terra para pegar na cruz de Jesus e ao som de uma banda filarmónica que acompanha o compasso, dar a beijar a cruz a toda a população da Freguesia.

15 fotografias de Z:
As fotos que apresento são uma escolha heterogénea de momentos recolhidos em várias procissões durante o ano de 2005. Mais que um "tema" ou uma "reportagem", procuro as procissões como momentos em que as pessoas se desprendem do mundano e se entregam, por horas ou dias, ao espiritual.

fotografia a ser integrada em exposição no Sardoal| © direitos reservado ao autor Z

2004-10-09T16:24:00.000+01:00

enclosure

auto retrato, 2004

Sábado à noite. do outro da janela chove como se o amanhã não existisse e o céu a precisar de ficar leve para partir para outro lugar.

é sábado à noite, no andar de baixo os irmãos metem as mãos pelos cabelos gordurosos e olham-se ao espelho, constroem aquilo que os outros querem ver e talvez engatar fortuitamente. no andar abaixo dos irmãos a mãe mete as mãos na gordura da louça tentando lavar o tempo enquanto espera o marido que está lá fora, do outro da janela onde chove muito como se o amanhã não existisse.

para além dos humanos existem ainda os animais que fazem os humanos cá da casa corar de vergonha de si próprios. são animais simples que choram quando têm fome e saltam de alegria quando vêm os donos de regresso a casa. como um bom cão e um bom gato, são eles os próprios quem se encarregam da hora em que um tem de fugir e o outro tem de afugentar. a esta hora estão com certeza aninhados na cozinha, um na mesa e o outro no chão a fazerem companhia à minha mãe que não vai ao cabeleireiro à uns meses e que nunca se esquece de lhes dar mimo e comida, mesmo quando eles não o merecem.

Todo este processo descritivo não me faz sentir melhor nem pior, afinal de contas lá fora chove como se o mundo acabasse amanhã.

enquanto chove, há quem sinta o inverno a acordar dentro de si, animal sedento. é sábado à noite e sei de mil e um sítios onde poderia estar neste momento, e é tão simples a forma como eu troco todos esses lugares por um que absorva tudo como uma esponja nesta noite onde lá fora chove como se o mundo acabasse amanhã.

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2004-10-06T22:50:00.000+01:00

estive uns dias fora de casa, hoje regressei. embora tendo a certeza de que todos os móveis continuam no mesmo sítio, não consigo encontrar as palavras que guardei como antibiótico para o meu regresso antes de ter partido.

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2004-09-26T20:18:00.000+01:00

enclosure

auto retrato, 2004

escrever sobre nada e dizer tudo, aprender a linguagem dos gestos dos motoristas no momento que passam pelas putas e a ranger os dentes lhes acenam com um cone de vento sobre as bermas.

escrever sobre tudo e nada dizer, esquecer a linguagem dos políticos ao saírem dos mais belos prostíbulos da baixa com o orçamento de estado debaixo dos braços suados de perfume. sentar-me com um bloco de notas sobre as pernas nas bancadas de um parlamento e aprender como se engata com os olhos a chispar num bordel.

- vergar o corpo para as mãos de quem nos quer comprar, dizer-lhes que a traição começa antes da consumação.

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2004-09-21T23:40:00.000+01:00

enclosure

se algum te dia te amar será por nunca ter sido preciso dizer amo-te para poder bater na porta da tua casa e corromper o sangue da tua linhagem. juntos deterioramos aquilo que para que fomos criados, talvez não haja amor maior do que esse.

sem nunca ser preciso dizer amo-te, deixas que a infecção da minha seiva te coma aos poucos um pouco de ti e nas tuas entranhas criar o ninho da sua metamorfose. deixares-te comer por dentro é um acto de amor que me é vedado, é só teu, amo-te por isso.
enquanto a mutação do meu verme dentro de ti, passo-lhe alimento através de um beijo na tua boca. o amor é deglutição.

o eco do meu amor vagueia por entre os corredores dos teus órgãos. amo-te por não abrires a boca enquanto te obrigo a foder e assim não deixares escapar o rumor dos líquidos.

há animais que rebolam o pêlo na decomposição de cadáveres. amo-te quando sabes que estou morto e apesar da putrefacção me tentas ressuscitar e o consegues.

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2004-09-17T13:10:00.000+01:00

E.P.I
Equipamento de Protecção Individual

todos nós queremos albergar o corpo na existência de uma morada. na incapacidade de usarmos as mãos, recorremos aos artesões (seres que subsistem nos subterrâneos das sociedades dilatadas), para construir a nossa segurança. não vemos nós que a segurança que negociamos cada vez mais nos entorpece os membros.
são anónimas as vozes que cantam a pedra, ignoradas são as lápides dessas gargantas que se alimentam do pó a que somos alérgicos.

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2004-09-14T22:14:00.000+01:00

sem legendas

falar da epiderme
sem primeiro a despelar dos seus corpos
é inútil.
a forma, não identifica a densidade da casca.

o curtume não é isento de dor,
a absolvição não existe
e o sangue encarde as mãos como fósforo
a chispar na escuridão.

- a pele estendida sobre um muro -

procurar nos poros sobras
de saliva, antes uma cuspidela do que
um beijo que não queime a pele.

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2004-09-11T14:58:00.000+01:00

na periferia da terra

Portugal, 2004

Ao fazer uma lista de compras há quem se lembre de escrever o seu testamento. Muitas dessas pessoas ficam tristes e perdidas por não haver publicidade televisiva de promoção a produtos para um testamento. Mas nada há a temer, é permissível morrer sem testamento.

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2004-09-01T20:57:00.000+01:00

Women on Waves

Rebecca Gomperts, Figueira da Foz 29 de Agosto de 2004

não tape os ouvidos, deixe-se ouvir por esta mulher e à sua equipa.

as organizações: UMAR, Não te Prives, AJP e Clube Safo têm este número à sua disposição 91 4477774. se precisar de ajuda, ligue-lhes sem medo.

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2004-08-22T19:57:00.000+01:00

sem legendas

do projecto: águas-furtadas da minha sede, 2004

num caderno em branco, a primeira palavra é um corpo estranho e perdido, e até mesmo inútil. rapidamente o verbo sente a urgência de procriar, só que este é um acto de extrema violência para com o silêncio. na verdade não é o silêncio que se esventra. mas sim a própria palavra. não é com paz e sossego que a violo, dessa gestação involuntária a adopção é imediata, palavras órfãs, pequenos seres que me escravizam.

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2004-07-26T18:21:00.000+01:00

na periferia da terra

Portugal, 2004

quando se perde a inocência, procura-se desesperadamente a representação do ininteligível como substituição desse dano inevitável.
na Terra, os nossos sentidos estão contidos sob a periferia indefinida do visível, falhamos ao tentar alcançar com uma oração aquilo a que não se chega com o coração.

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2004-07-22T15:23:00.000+01:00

na periferia da terra

Portugal, 2004

vejo todos os corpos humanos como veículos de emergência que constantemente socorrem alguém. a velocidade que a carne atinge surpreende qualquer alma, mas... provoca dor, e não há serviço de urgência que anestesie a dor do tempo.

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2004-07-14T23:16:00.000+01:00

sem legendas #12

Portugal, 2004

com a participação de, Viajador e JoãoLuc :)

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2004-07-09T18:30:00.000+01:00

sem legendas #11

Portugal, 2004

quando for grande desejo ter o peso breve da espuma do mar e não ter medo de submergir no tempo, dar duas braçadas por entre olhares que se apaixonam e se afogam mutuamente num beijo até à convulsão.

quando for grande quero continuar inocente e lembrar-me deste texto também ele inocente. quero ser usado, enganado, seduzido com promessas irreais, apurar a minha condição de inocente para lá do compreensível.

olhar para as palmas das minhas mãos e ver, sobretudo sentir que o tacto é algo de divino, possuir mãos é ter a certeza de que as oportunidades estão sempre ali, à nossa mão.

com as mãos escavar um buraco na areia e ver o outro lado do mundo, esticar o braço, agarrar a lua ou o sol (dependendo da hora) e lançar o crepúsculo, essa hora de ninguém em que nasce-me a primeira estrela na mão.

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2004-07-08T13:13:00.000+01:00

enclosure #05

foto, nelson d'aires 2004

chegaste no limite da palavra
um atraso significaria a perda
da pontuação com que te escrevo

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2004-07-04T18:05:00.000+01:00

sem legendas #10

Portugal, 2004

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2004-07-01T00:00:00.000+01:00

anónimos | retratos

foto, nelson d'aires 2004

Procuro palavras que descrevam estes rostos. Todos os verbos que tento empregar para a sua descrição não possuem conjugação para descrever o tempo interrompido por esta fotografia.

Para já encontro uma palavra, confiança. Mãe e filha depositaram em mim (um estranho) confiança, deixaram que lhes interrompesse a vida para a organizar sob o meu olhar. Deixaram que a minha visão lhes desse uma vida que não corresponde à realidade. A elas, o meu agradecimento.

Todos os retratos que faço não são tentativas de reproduzir a realidade, quem sou eu para ser o representante da realidade? Seria demasiado prepotente da minha parte se eu dissesse que as minhas fotografias são a realidade das pessoas que fotografo. Não são.

Quando faço um retrato tenho por objectivo fazer uma fotografia à minha imagem. Não falseio o meu narcisismo em afirmar que sou eu o retratado nas fotografias que faço às pessoas desconhecidas. São eles, os desconhecidos, os porta-vozes do meu silêncio, da minha demência.

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2004-06-30T00:01:00.000+01:00

minhas exposições online

compromisso de honra(aqui)

em
pontosdevista.net
.obrigado.

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2004-06-29T23:42:00.000+01:00

se isto fosse um diário

29062004

dia vinte e nove do mês de junho do ano de 2004. 29062004 é o número mutante e invisível tatuado nos nossos corpos prisioneiros do tempo. o corredor da morte é amplo, faz-nos pensar que somos Seres livres. em certa medida até o somos, ninguém nos impede de morrer antes do tempo?

amanhã, 30062004.

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2004-05-13T10:48:00.000+01:00

suspensão

até a uma nova reflexão, decidi suspender o vermelhar.blogspot.com, o aqui-não-há-poeta.blogspot.com e o vermelhar.tk.

entretanto aconselho que visitem este link: http://myprivatelight.typepad.com/

até já.

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2004-05-12T00:07:00.000+01:00

ossos

fogo florestal, zona de Castelo Branco. 2003

as raízes fogem do fogo,
abrem fendas sobre a terra e
dentro delas semeamos,
os nossos ossos.

o ventre húmido da terra
cuida das raízes feridas pelo fogo
no mesmo tempo da
gestação da nossa erosão

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2004-05-07T15:31:00.000+01:00

2004-05-06T23:38:00.000+01:00

a cidade é um túmulo

terra

Copenhaga, Dinamarca. 2004

na cidade, a paisagem é invertida. com a terra por cima das cabeças apenas a linha de horizonte se mantém imperturbada.

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2004-05-05T16:51:00.000+01:00

auto retrato, 2004

se o coração está no peito, como pode este parar de amar e eu não morrer? sou obrigado a concluir que, quem ama está morto, ou então, quem ama não tem coração.

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2004-05-04T00:06:00.000+01:00

sem legendas #09

1 de Maio de 2004, início da queima das fitas no Porto
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2004-05-02T21:55:00.000+01:00

a cidade é um túmulo

perfume

Copenhaga, Dinamarca. 2004

nas cidades, o tráfico das flores, é como o aroma da sua morte, intenso. o perfume e a cor, são uma raridade exuberante que atrai a cor lívida dos mortos encerrados nas paredes soterradas dos condomínios.
as flores, na hora da sua morte, expelem intensamente o seu sopro, como se não quisessem viver mais. as flores, recusam-se a viver fora da terra onde os mortos são enterrados.

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2004-05-02T20:18:00.000+01:00

peregrinos

peregrinos. dia da beatificação de Alexandrina. Balasar, 2004

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2004-04-30T12:22:00.000+01:00

peregrinos

filhos de peregrinos. 2004

amanhã, Maio chega-nos ao calendário. há quem já tenha partido de suas casas para não perder a peregrinação. à espera do retorno, ficam os filhos a quem as promessas se destinam. passo a passo constrói-se a oferta, de dia e de noite o sofrimento pelo amor a alguém, alimenta o braço que segura aqueles cujo corpo é mais fraco que a alma e a fé.

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2004-04-28T14:49:00.000+01:00

peregrinos

peregrino. dia da beatificação de Alexandrina de Balasar. 2004

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2004-04-26T23:58:00.000+01:00

se isto fosse um diário 01

faz tempo que, aqui nada escrevo, nada me mostro.
os livros, também estes estão encerrados sob uma fina película de pó, pesada o suficiente para os não conseguir levantar e abrir a sua leitura.

há dias, em conversa com uma amiga, falei que já não escrevo, já não sei, acho que nunca o soube. ela disse-me que não fazia mal, agora tenho fotografias.

sim, tenho algumas fotografias. nunca andei tanto pelo Portugal povoado como o tenho nestes últimos seis meses. conheci muitas pessoas anónimas, disseram-me os seus nomes e eu disse-lhes o meu. perguntavam sempre se era para a televisão. fui obrigado a mentir na maioria das vezes. como fazer compreender ao nosso povo que eu gosto de fotografar as pessoas e costumes do nosso país sem depois não vender as fotografias? pensam elas, Para que me quer este senhor fotografar se não me conhece? A mim não tira você o retrato! Para colocar depois na net, não é? A mim não! não se preocupe senhor, não lho faço. mas olhe que, quem lhe rouba a alma não sou eu…

avanço por entre terras, povos e costumes, sem saber que destino dar às fotografias que faço. apenas sei que me dou por inteiro, a fotografia consome-me voraz.

na segunda-feira de Páscoa, levantei-me e meti-me no carro em direcção ao Minho. ia fotografar um costume local perto de Vila Verde, atrasei-me e não o pude fazer. na volta perdi-me e fui dar a uma freguesia cujo compasso era acompanhado por uma banda de música. o acaso fez-me embrenhar no meio daquele cortejo porta a porta. desconhecido entrei em casas de pessoas desconhecidas, sorriram-me e deram-me de comer e beber muitas vezes, fiquei com fotografias dessa hospitalidade em dia de festejar Jesus ressuscitado. parti e já as estrelas chamaram a luz dos faróis do meu automóvel.

ontem, dia da Beatificação de Alexadrina de Balasar em Roma, não fui a Itália, mas fui a Balazar, ver e registar o milagre da pobreza que faz com que este povo seja feliz com o sofrimento que lhes vergam as costas. pediam milagres, tocavam na campa de Alexandrina e enchiam os cofres da Igreja, não há dinheiro que pague um milagre…

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2004-04-01T10:20:00.000+01:00

(...)O fogo arrombou, pilhou e destruiu a casa de muitos portugueses. Rios de lágrimas sulcaram os rostos de quem viu a sua memória em cinzas. Uma pessoa sem a sua memória sente-se nua. O desespero levou a que muitas pessoas combatessem o fogo lançando, inocentemente, pequenas bacias e baldes de água para o ventre do intacto inferno. A água não chegou, recolheram as lágrimas em frágeis recipientes.(...)

podem ver o resto em www.pontosdevista.net. obrigado.

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2004-03-08T18:42:00.000Z

a cidade é um túmulo

insónia

Stª Apolónia, Lisboa 2003

nas cidades, os dias e as noites não existem. não fosse haver uma lua cheia em cada mês e dir-se-ia que a escuridão existente nos caudais subterrâneos era absoluta. o verme mecânico nunca dorme, percorre espaço dissociado do tempo transportando no seu ventre os vencidos, aqueles cujo sono lhes relembram a fragilidade humana.

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2004-03-02T00:20:00.000Z

sem legendas #08

Torreira 2004
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nódoa

não há nada que possa apagar os vestígios dos humanos na terra. não há água que não esteja inquinada de nódoas, uma enorme mancha de mijo alastra-se insidiosa pelo meio das pernas, um cancro amarelado alimenta-se das fibras, das raízes das fibras, a terra. defecamos, contaminamos o papel do qual limpamos o cu. é essa a pureza, somos a praga consentida, do nosso alimento extraímos o fel, não há nada que possa eliminar a nódoa humana da terra.

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2004-02-18T22:08:00.000Z

sem legendas #07

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a arte é uma visão que não se alcança e torna o Homem objecto.

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2004-02-08T23:44:00.000Z

sem legendas #06

Trafaria 2003
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as pessoas são portas que se ocultam como um rosto ao espelho.

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2004-02-03T23:10:00.000Z

sem legendas #05

Lisboa 2003
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há dias que nos são translúcidos, permitem-nos aceder a determinadas memórias mas sem nunca lhes reconhecer o rosto, apenas a forma sem os vincos da certeza. movemo-nos pela névoa tentando nunca largar a mão da linha que trespassa o encerramento da carne . a linha é segregada pela nossa voz , o nosso nome como palavra ancorada à memória que nos une.

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2004-01-25T17:45:00.000Z

sem legendas #04

festa de S. Gonçalo, Aveiro 2004
dupla exposição em filme HP5+ 400 de 120
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não conseguimos reter todas as pessoas enclausuradas no nosso corpo. de tempos em tempos envelhecemos e com esse acto violento a fadiga. o cansaço trespassa-nos o corpo que é matéria em decomposição. agarramo-nos às memórias como a carne se agarra aos ossos, sustentando-nos. não conseguimos reter todas as pessoas enclausuradas no nosso corpo. há quem queira morrer, e essa vontade tem de ser respeitada.

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2004-01-20T11:00:00.000Z

sem legendas #03

festa de S. Gonçalo, Aveiro 2004
dupla exposição em filme HP5+ 400 de 120
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há vidas que se cruzam, há distâncias que sobrepostas umas em cima das outras anulam o tempo. a fotografia é uma distância que não se afasta, está-nos sempre presente.

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2004-01-13T11:39:00.000Z

a cidade é um túmulo

cais

Trafaria, 2003

todas as cidades possuem um cais de desembarque. os barcos ficam desertos, os passageiros e marinheiros sequiosos por terra firme descem as rampas, embrenham-se pelas ruas labirínticas de um emaranhado de rotas que nas cidades colidem e escavam becos sucessivos.

horas, dias, semanas, meses, inclusive anos após o desembarque os marinheiros continuam com o mar a naufragarem-lhes a pele. é no trôpego dessa náusea terrestre que os marinheiros procuram, agora, o cais de embarque.

procuram encerrados pela neblina da digestão fóssil dos motores em carburação, não conseguem descobrir que o cais de embarque está em constante deslocação, encontrá-lo é um privilégio idêntico ao da morte.

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2004-01-08T12:28:00.000Z

manhãs, o que me são. #12

barba na cara, assisto diariamente à partida reflectida da minha juventude. pego na lâmina de barbear e deslizo-a sobre o rosto como quem limpa a condensação sobre um espelho para o tornar límpido e poder reconhecer-me.

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2004-01-05T12:16:00.000Z

a cidade é um túmulo

tráfego

Coimbra, 2003

no início e final de cada ano a excitação de que amanhã será um dia melhor faz com que o caudal das ruas transborde de emoção. é enigmático como a cidade apenas reconhece as extremidades das suas ruas, ignorando os restantes dias que lhe fazem o caminho. os dias intermédios acabam por serem preenchidos pela tensão do tráfego que se acumula devido a toda a gente querer saltar de uma extremidade para a outra, tudo ao mesmo tempo.

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2003-12-23T11:37:00.000Z

sem legendas #02

Angeiras 2003
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As condições materiais das classes trabalhadoras revelam nestes momentos de fetishismo religioso todo o explendor da exploração a que elas estão sujeitas.

texto de: JoãoLuc

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2003-12-19T15:42:00.000Z

a cidade é um túmulo

silêncio

cemitério, Vila do Conde, 2003

a cidade é um túmulo, guarda na morte o silêncio que em vida não lhe existe, nem na sarjeta mais funda.

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2003-12-18T15:32:00.000Z

sem legendas #01

a transparência dos vidros não assusta a mão que é capaz de sentir a fuga do invisível.

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2003-12-13T21:32:00.000Z

Jane Evelyn Atwood

do livro:

too much time: women in prison
de Jane Evelyn Atwood

este é um livro obrigatório, a sua compra premeia dez anos de trabalho de intensa pesquisa e de árduas negociações para conseguir entrar e sair de quarenta prisões, centros de detenção, penitenciárias e celas de esquadras de polícia em nove países.

o que a levou a dedicar dez anos da sua vida a estas mulheres? a resposta é clara e liberta de quaisquer barras de aço. Jane, ouviu as histórias de duas mulheres que tinham sido detidas e presas:
uma mulher estava forçada pelo marido dela a fixar o despertador para ter sexo com ele três vezes por noite. após anos de tortura ela matou-o.
o marido de outra mulher, foi morto pela sua própria filha, após este a ter apunhalado no braço como uma “recordação” sua, café quente vertido na cabeça da sua esposa porque ela não tinha misturado açúcar no mesmo e urinou o chão da sala de estar por toda a parte quando uma das crianças se recusava a sair da casa de banho. a mulher foi presa e estava servindo pena por não ter dado auxílio ao seu marido…
Atwood, escutou as histórias destas duas mulheres e partiu apenas com um pensamento: 'I have to tell people about this.'

com a sua pesquisa, Jane E. Atwood constatou que, a população presidiária feminina dos Estados Unidos da América cresceu 10,2% por ano desde 1985 (comparado com os 6,1% da população masculina); cerca de 80% das mulheres presidiárias têm filhos; as sentenças das mulheres, para os mesmos crimes que os homens, são mais pesadas; e 89% das reclusas estão na prisão por crimes não violentos. (1)

Muito do que Jane E. Atwood aprendeu, resultou da observação e de ouvir o que lhe rodeava enquanto fotografava. J. E. Atwood, vivia frequentemente nas prisões onde trabalhava e a primeira coisa que ela sentiu foi: “From the very beginning, I was struck by how needy women prisoners are”. “They have been beaten down not only by the ignorance, poverty and shattered family life that pervade the backgrounds of most male inmates, but also by years, often lifetimes, of physical and sexual abuse at the hands of men.”

J. E. Atwwod, como se pôde ler, no final de cada dia de trabalho em que fotografava, não se limitava a virar as costas e ir para o conforto da sua casa ou de um hotel. não, J. E. Atwood, enquanto trabalhava vivia também nas condições de uma reclusa, comia e dormia nas prisões em que passou. Atwood, viveu dez anos em quarenta prisões diferentes, ela tornou-se uma reclusa da culpa, da sua culpa de viver numa sociedade em que segundo palavras dela, a estratégia agora usada nas prisões das mulheres é de humilhação em vez de reabilitação.

“The strategy used in women's prisons now is one of humiliation rather than rehabilitation”
“Women who have been broken on the outside continue to be treated like second-class citizens when locked up. They give birth in handcuffs; they are chained at the ankles and made to work on highways”

J. E. Atwood, se alguma vez consegue expiar a sua “culpa” e se libertar das prisões por onde já dormiu, é quando, através das suas fotografias consegue passar a palavra daquelas mulheres cujas bocas se encontram encarceradas por barras de aço, arame farpado, muros com 4 metros de altura e portas opacas em aço.

“Look at the women in these pages. These are the women we have turned our backs on.”

1. http://dir.salon.com/mwt/feature/
2000/07/20/prison_photos/index.html

da exposição:

Centro Português de Fotografia
em mostra desde 11 de Dezembro de 2003
Porto

as fotografias de Jane Evelyn Atwood, estão dispersas por quatro salas e cada fotografia ocupa o seu espaço na parede como uma janela onde as mulheres reclusas nos possam observar e incomodar com o seu silêncio aprisionado.

o livro “too much time: women in prison” não mostra o número de fotografias, escolhidas pela autora, na sua totalidade. esta exposição dá-nos a oportunidade de vermos mais fotografias dos dez anos em que se dedicou às reclusas. Talvez queira isto dizer que, estas fotos não sejam para se ver em livro. um livro não permite o tamanho cuja dor é enorme, o livro é redutor, obriga a abreviar, reduzir, minimizar o tamanho do poder que estas fotografias nos imprimem. a maioria das fotografias expostas estão impressas em grandes formatos. não sei se Atwood quis com isto nos minimizar perante a dor de todas as mulheres reclusas, foi isto que senti.

nota: estas fotografias não são as melhores da exposição, essas, estão lá à vossa espera. esperam que não lhes virem as costas.

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2003-12-11T10:06:00.000Z

Eugene Richards

para maior resolução clique na imagem

"and love is pain and love is a print and love is everything"

photo and book 55 from Eugene Richards

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2003-12-10T11:57:00.000Z

as minhas mãos assistem ao cerco do silêncio. o silêncio é paralisia e consequente gangrena que se alimenta das células mortas existentes na superfície da epiderme. são necessárias outras mãos, o tacto, o afecto para limpar e desinfectar as contusões que marcam este pobre corpo moribundo.

© direitos reservados ao autor nelson d'aires

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2003-12-03T17:26:00.000Z

Sally Mann

há poucos dias, quando descobri a fotografia de Sally Mann, fiquei maravilhado (sim, maravilhado é a palavra). Descobri o tipo de família que um dia (quando o meu Eu se acalmar) espero vir a ter.

Sally Mann com as suas fotografias de família, dá uma lição de vida a todos os artistas (e pseudo-artistas) de como se consegue viver em conjunto dos nossos pares, nunca deixando de criar. a sua matéria prima é rica, no dia a dia da sua família encontra a sua forma de arte...

"the good father"
© direitos reservados a sally mann

"Sally Mann's photographic work concentrates almost exclusively on the subjective recording of her family life. The leading characters in her photos are her children, her husband and other close relations. The complicity and the trust between the artist and these «models» enable her to shoot images that attest to a deeply moving tenderness and sincerity. She herself defines her working method in the following way."

"At times, it is difficult to say exactly who makes the pictures. Some are gifts to me from my children: gifts that come in a moment as fleeting as the touch of an angel's wing..."

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2003-12-02T14:42:00.000Z

manhãs, o que me são. #11

luz que escava lenta, plantando o seu vinco sobre a minha pele. na escuridão da noite a sua raíz germina implacável, perfura-me indolor o sono para beber as primeiras gotas da aurora.

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2003-11-30T21:54:00.000Z

manhãs, o que me são. #10

despertar a sobrevivência. da cama olhar para a janela e esperar a derradeira gota de orvalho que verte a noite.

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2003-11-30T21:12:00.000Z

arrumações

esta morada (vermelhar.weblog.com.pt) não substitui esta esta.
o vermelhar.weblog é apenas um sítio de arrumação por categorias dos post's que eu vou escolhendo.

2003-11-28T09:42:00.000Z

a espera

seguras o tempo que é possível uma chávena de café conter,
cada trago que bebes é um compasso de espera que se evapora.

para a espera sobreviver à tua sede
sei que preferirás beber o último gole, frio.

2003-11-26T18:23:00.000Z

os náufragos possuem na boca um açaime/
para que os seus lábios não separem uma palavra/
do seu sentido e a memória não ser mordida por brancas.

com o decorrer do tempo naufragado
as palavras começam a ficar ferozes
organizam-se em matilhas num conluio perverso
perseguindo o sentido das coisas.

a perseguição dessa matilha de palavras/
corre pelo beco vermelho da garganta/
mordendo vorazmente, com o verbo/
a liderar o ataque do esquecimento.

o devaneio de um náufrago insurge-se louco,/
a esquizofrenia é a voz perseguida e mordida.

in náufraga identidade
© direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-11-24T11:51:00.000Z

manhãs, o que me são. #09

nos dias de sol, apenas sinto o eco da reverberação que o meu corpo repele sob os lençóis colados à queimadura da luz.

2003-11-21T18:22:00.000Z

a cultura adsl

http://www.google.com.br/ search?hl=pt-BR&ie=UTF-8&oe=UTF-8&q= as +palavras+possuem +que+sentidos%3F&btnG= Pesquisa+Google&meta=lr%3D

perguntaram ao google, "as palavras possuem que sentidos?" o google, entre outros resultados, respondeu que este pobre weblog possuía a resposta...
lamento a decepção. não possuo tal resposta, apenas posso dizer que, todos os dias vasculho por entre os escombros das palavras desperdiçadas, o rastro de uma sílaba que seja capaz de me iluminar o acto.

2003-11-20T18:40:00.000Z

a cidade é um túmulo

graffiti

Rio Ave, Vila do Conde, 2003

é um grito cuja água não extingue e não lava das paredes a erosão urbana.

foto e texto| © direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-11-18T18:06:00.000Z

a cidade é um túmulo

silvado

Vila do Conde, 2003

no declive da claridade a pele sobrevive em ruínas, ao abandono anatómico de quem outrora dissecava a vegetação da terra para no seu lugar construir a morada do leito a que todos nós pertence.

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2003-11-17T11:43:00.000Z

manhãs, o que me são. #08

palavras amplificadas e isoladas. cada uma delas preenche espaço a mais dentro de mim, imobilizando-me. reivindicam a sonoridade que lhes pertence, incham continuamente até que eu lhes vaze a sua acção e deixar o seu eco percorrer o meu corpo como uma ordem e não como um pedido.

2003-11-14T16:28:00.000Z

a cidade é um túmulo

madrugada

Rio Ave, Cais das Lavandeiras, Vila do Conde, 2003

no crepúsculo matutino das cidades há uma passagem sombria que rasga o oculto. no embrião dessa hora espessa os incautos são despojados dos seus tesouros. do violador apenas se vislumbra o seu rasto aquoso e esgueiro como a evaporação do orvalho.

foto e texto| © direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-11-14T11:16:00.000Z

a cidade é um túmulo

passagem

Rio Ave, Vila do Conde, 2003

os braços são as margens do meu peito feito leito. por vezes, para alcançar uma das margens tenho de mergulhar em apneia e sentir a suspensão do meu peso.

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2003-11-12T12:17:00.000Z

manhãs, o que me são. #07

um intenso tráfego dentro das veias, o coração como motor e o corpo como veículo de tudo cuja hora de ponta faz-me o sangue coalhar.

2003-11-11T12:13:00.000Z

manhãs, o que me são. #06

essências intensas, o mais breve odor possuí o peso suficiente para me paralisar.

2003-11-10T12:14:00.000Z

a cidade é um túmulo

coreografias

pensem em cidades, juntem-lhes ruas e passeios apinhados de rostos apressados. sintam o sincronismo do desapego de quem passa por nós, voltem o corpo e sigam-lhe o rasto apenas com o olhar, vejam como esse vulto sabe qual a pedra da calçada que lhe pertence. vejam como se desvia dos outros vultos sem hesitações, como se todos tivessem ensaiado a indiferença neste nosso passeio...

foto e texto| © direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-11-09T22:08:00.000Z

nesta câmara impermeável que é o meu corpo,/
o feitio da tua pele escorre pelas paredes do meu órgão/
gota a gota o sal da tua epiderme/
vai corroendo até então, o impenetrável.

© direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-11-07T18:30:00.000Z

manhãs, o que me são. #05

palavra solitária que se deixa trespassar pela luz à procura da germinação da sua raiz.

2003-11-07T16:49:00.000Z

manhãs, o que me são. #04

luz entorpecida aninhada sobre as pálpebras, cego porque os braços e as mãos dormentes aguardam que o seu formigueiro brote da hibernação.

2003-11-05T21:02:00.000Z

epiderme,

o visível que nos oculta e que nos reveste o corpo.

superfície que sente, respira, atrai e também que repele.

tecido vivo que dilata e se contrai. a ruptura é dor sentida antes da cicatriz.

epiderme é o weblog de Pedro Jordão. fala-nos de arquitectura e das emoções que ela nos provoca na pele. refere o espaço da pele e da sua extensão inerente às casas que edificamos como segundo corpo a habitar.

pele e corpo, são palavras utilizadas frequente no vermelhar, não é portanto de admirar da empatia que tenho para com o epiderme

2003-11-05T16:44:00.000Z

manhãs, o que me são. #03

uma fenda profunda onde o espelho que me lava o rosto cai e só com uma toalha áspera consigo limpar os estilhaços da sua queda.

2003-11-05T16:42:00.000Z

manhãs, o que me são. #02

uma pergunta surda sobre o eco deserto da minha cama. que dia é hoje?

2003-11-05T15:05:00.000Z

manhãs, o que me são.

já toda a gente (pelo menos os mais atentos) leu no mínimo um dos textos "noite, o que é?" do Aviz. não me vou pronunciar sobre a sua interrogação, apenas referencio a pergunta do Aviz, em certa forma, como ponto de partida para as minhas reflexões sobre o que as manhãs me são, sendo que, as manhãs são as respostas de todas as noites (mas não para as noites do Aviz).
"manhãs, o que me são"; derivam da ideia do Aviz "noite, o que é?", mas não são respostas nem seguimentos aos textos do Aviz.

manhãs, o que me são. #01

quando o corpo me amanhece, por breves momentos, os órgãos motores estranham o torpor da mente e nada no corpo me obedece.

2003-11-05T10:54:00.000Z

S. Bartolomeu

deixo-vos aqui a ligação para uma exposição de fotografia colectiva sobre S. Bartolomeu do Mar, da qual eu sou um dos fotógrafos convidados. é de destacar também as fotografias dos restantes fotógrafos que integram esta pequena exposição:

daniel navarro
alberto monteiro
carlos marques
jorge farinha
paula brilhante
e é claro, eu

o site que teve a amabilidade de nos convidar é o pontos.de.vista. aqui poderão ver qual o objectivo deste site

2003-11-04T16:11:00.000Z

sinto falta das palavras respiradas por ti,
esse eco silenciado amordaça a minha boca...

2003-11-04T15:55:00.000Z

tenho sede. à noite, a sede ganha um poder avassalador e intumescente, a garganta fica áspera e o ar torna-se rarefeito, exigindo que o meu corpo caminhe até ao mar onde o ar está impregnado da salsugem das rotas marítimas. com o olhar iluminado pelo luar bebo a rota, o rumo de luz sulcado no mar que me leva a ti...

2003-11-04T15:08:00.000Z

e porque,

certas palavras possuem data de validade, quando expiradas tornam-se mudas e não há surdez que aguente a implosão de uma dessas palavras que não chega a ultrapassar o palato, por isso digo agora:

amo-te.

repara que é no "te" que a língua se encosta ao palato. sinto-te em cada vez que repito:

amo-te.

2003-11-04T11:08:00.000Z

todos já o sentimos na pele, e ninguém sabe explicar.

2003-11-04T10:54:00.000Z

à noite, a ausência é imensa, cobre todos os poros da minha pele e não me deixa respirar. é no silêncio da noite que o tempo abranda e todo o meu corpo se contorce na asfixia das horas desertas.

2003-10-31T00:02:00.000Z

se agora me retirassem o olfacto, seria como me cegassem os dedos. jamais poderia ler o teu rosto e reconhecer a curva do teu sorriso sobre os meus cinco sentidos...

2003-10-30T23:23:00.000Z

observei a extensão da tua pele, queria-lhe tê-la abraçada e ter dado duas ou três braçadas na salsugem que te envolvia.

é preciso ter cuidado. quando reli a frase acima escrita por mim, tive a sensação de que, inconscientemente tinha "roubado" dois escritores. o primeiro foi o Luís Miguel Nava, ao invocar as "braçadas". o segundo foi al berto ao lhe roubar a sua "salsugem"...

daqui tiro uma lição, ler os dois autores acima referenciados, não me dá o direito de lhes ressuscitar as suas tormentas...

2003-10-28T10:30:00.000Z

http://search.msn.com/results.aspx?q=CANCRO+DA+PELE+IMAGENS&FORM=SMCRT

os caminhos que vêem dar a este pobre weblog são deveras sombrios e de pouca esperança. não sei se o vermelhar lhe terá devolvido imagens de um cancro de pele, provavelmente não. mas, o cancro é uma forma de vida insidiosa, o seu alimento é a única imagem que dele existe, o seu alimento somos nós.
o cancro é uma forma de vida com muitas formas de propagação, se eu procurar na pele deste texto um sinal para a imagem do meu cancro, provavelmente encontrarei primeiro, o lugar da ausência de um toque que me acaricia quando o encontro é possível.

2003-10-26T18:37:00.000Z

"tenho uma t-shirt vermelha para me encontrares"

esta sms foi-me enviada há uns tempos, precisamente nesse momento ia a caminho do encontro com essa pessoa. hoje, agora, veio-me à memória essa sms e da importância desse vermelho.

*

2003-10-26T18:30:00.000Z

"Do nosso amor fica sempre
um gosto a coisa deixada
para os mistérios do sexo
como roupa desleixada
só eu sei como te deito
na minha mão debruçada"

"Uma Fábula" do António Franco Alexandre.

2003-10-24T16:42:00.000+01:00

http://search.msn.com/results.aspx?q=o+filho+da+puta+translation&FORM=SMCRT

houve quem procurasse no vermelhar a tradução para "o filho da puta". a essa pessoa só lhe posso dizer isto: as putas existem porque os homens existem.

2003-10-23T15:14:00.000+01:00

os náufragos dormitam o sangue na morte
e o corpo na vigília de quem parte da alma.

câmaras escuras vertem a sua sombrano espaço desocupado:
o eco da voz embate surdo na penumbra.

dois corpos desconhecidos interceptam-se.
o mar avança para o que fica
e afoga de saudade o que vê a ir-se: o outro corpo que
parte com o passado a espumar-lhe nos pés.

in náufraga identidade
© direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-10-22T15:36:00.000+01:00

há dias em que a chuva não penetra na terra... é obrigada a discorrer enclausurada pelas bermas de tortuosos caminhos há espera de uma evaporação indolor. nesses dias em que a terra se fecha e os mortos não podem ser enterrados, é quando se sente a perturbação que nos causa desviarmo-nos de algumas das memórias náufragas.

in náufraga identidade
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2003-10-22T14:40:00.000+01:00

na indissolúvel vastidão do mar
o corpo é chamado pela voz profunda
de uma garganta imemorial.

é no mar que os náufragos se encontram.
é na leveza submersa que os corpos levitam
o beijo sobre a lividez que encerra os lábios
no seu vivo carmesim.

é no ventre do mar que os corpos se esvaem,
diluindo o vício que o sangue comporta,
dando lugar à insonoridade que o corpo anseia
ao lado de outro corpo.

in náufraga identidade
© direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-10-20T22:21:00.000+01:00

agora é escuro e a cada passo meu a escuridão rapidamente digere o meu rasto. apenas estas palavras estão iluminadas pela tua memória, trago-as dentro da pele para que a escuridão não as devore...

2003-10-20T17:01:00.000+01:00

http://www.google.com.br/search?hl=pt-BR&ie=UTF-8&oe=UTF-8&q=cuspe+fetiche+&meta=lr%3Dlang_pt

após terem vindo cá parar duas pessoas (desta feita a busca em português) a este webblog (a primeira está aqui documentada) está comprovado. para algumas pessoas, cuspe é um fetiche. só não sei se o que lhes dá prazer é cuspir ou serem cuspidas, pelo sim pelo não, nunca cuspam à cara de ninguém, pois podem estar a dar prazer a alguém que lhes mete nojo.

2003-10-20T12:15:00.000+01:00

levanta a cabeça. o que vês? as mãos amputadas. não te adianta de nada colocares os cotos na cabeça. se continuas assim, também a cabeça ser-te-á decepada. a verticalidade dos cotos não te impedem de sangrar, a imobilidade não estanca a hemorragia. sei o que pensas. pensas que não queres mais pressão sobre a ferida, o peso da sua existência por si só é já insuportável e dispensas qualquer pressão sobre a pele rasgada. mas nestas coisas há mesmo que colocar as mãos sobre a ferida e apertar. apertar bem e eleva-la um pouco acima do coração. se não resultar, a solução passa por estancar por completo a artéria que te atravessa a memória da pele.

sim, olha bem para ti. coloca no rosto o olhar decisivo. esta é a última imagem da tua dor.

© direitos reservados ao autor nelson d'aires

2003-10-16T15:47:00.000+01:00

quando os corpos se esgotam e os sexos jazem exangues, é nos intervalos que o meu corpo se alimenta do perfume imarcescível do teu corpo, recuperando assim a fala da pele que se silencia no momento exacto da tua partida...

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2003-10-13T10:09:00.000+01:00

http://www.google.com.br/search?q=como+arquivar+posts&ie=ISO-8859-1&hl=pt-BR&meta=

o corpo é um extenso arquivo. cada vinco na pele é uma certeza que aponta para uma memória.

2003-10-10T15:01:00.000+01:00

http://www.google.pt/search?hl=pt-PT&ie=UTF-8&oe=UTF-8&q=doce+como+mel+poema&meta=lr%3Dlang_pt

se algum dia encontrar um poema dentro do mel, colocarei os dedos à boca e vomitarei a digestão do árduo trabalho das abelhas cujo princípio e fim das suas vidas encerra-se no esplendor da pureza. é com injustiça que derramo o néctar dourado, mas a minha úlcera não aguenta a acidez de palavras transformadas.

sendo o homem o único produtor de lixo, a melíflua transparência não merece ser contaminada pelos versos de poema algum.

2003-10-09T15:30:00.000+01:00

este preto onde escrevo o pulsar do meu corpo, faz com que muitas vezes me perca na sua cor profunda, na vertigem do vazio, a origem...

a origem, é uma palavra enigmática, cerzida talvez, de uma criação demoníaca. a origem é algo que nos trespassa o corpo até tocar nos subúrbios da alma, nos cantos mais recônditos da transcendência, a mesma que nos atrair em direcção de alguém...

as palavras enrolam-se-me na língua muitas vezes, emudecendo-me... o sangue, esse, no entanto, cada vez mais, pulsa-me nas veias dilatadas...

2003-10-08T22:57:00.000+01:00

still on paradise

é a segunda galeria de fotografia do vermelhar que hoje coloco on-line.