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terça-feira, dezembro 02, 2003
manhãs, o que me são. #11
luz que escava lenta, plantando o seu vinco sobre a minha pele. na escuridão da noite a sua raíz germina implacável, perfura-me indolor o sono para beber as primeiras gotas da aurora. [arquivo]
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o palato tem cor rosada. vermelho quando irado |
