|
site profissional
sites pessoais
domingo, julho 10, 2005
 © direitos reservado ao autor nelson d'aires para ver a imagem com maior resolução é favor clicar na própria era já madrugada. as flores lá fora destas paredes, cujo perfume está ainda adormecido no frio da pálida claridade, iniciavam o processo da recolha da poeira aquosa sobre as suas folhas para depois se formarem gotas e aí verterem o sonho da mobilidade que não possuem, a não ser o vento que as embalem ou então uma mão que lhes corte das raízes que as prendem à terra para morrerem depois livres. cá dentro, ainda é de madrugada. existe o vestígio, o odor vegetal da morte em sacos plásticos transparentes. se alguém ali morresse, as flores decepadas assegurariam um funeral instantâneo e sem as ridículas coroas a que são submetidas, numa tortura de embelezamento. a beleza de quem não faz perguntas, assegura-me a paz. ali, perante aquele olhar desinteressado, o odor das flores mortas mas cujas cores ainda maquilham os corpos embalsamados, torna-se mais intenso até que nos meus pulmões sinto a raiz da doença a crescer e a rebentar com a minha respiração. todos temos em nós, desde a primeira célula, a semente da morte inseminada pela haste pontiaguda de um orgasmo que nos faz nascer sem direito a escolha. e é mais tarde, sempre em momentos desassociados ao que estamos a fazer, que a semente germina e as suas raízes começam a crescer até conseguirem envolver todas as funções vitais do nosso corpo. todo este crescimento pode durar anos, ou ser breve. tudo depende da terra que até então conseguimos ter engolido. [caso deseje visitar ou comentar as entradas anteriores devidamente agrupadas por temas, é favor clicar aqui]
• • • • •
Comments:
Enviar um comentário
|
|
o palato tem cor rosada. vermelho quando irado |
